A path in my boulevard => moi

Avant que vous lisiez je préviens...

1) Dessin sublime de Luis Royo à voir en grand ici (cliquez sur le "ici" pour ceux qui ont du mal! mdr)

2) Je suis l'auteur mais pas la narratrice de cette histoire

3) Ne jugez pas sur le style d'écriture ou l'originalité de l'histoire, ce n'est pas sur ce quoi je me suis appliquée (hurmf je sais pas si ça se dit ça...). Je me suis appliquée à minuit, dans mon lit (on s'en fou lol) à rédiger une histoire qui pourrait tenir debout (avec un walk man dans les oreilles, un livre de dessin de Luis Royo sur la couette, un dico pas loin (dont je ne me suis pas servie), une paire de chaussettes sous mon coude gauche mais ça on s'en fou aussi mdr) bourée de doubles sens, métaphores, jeux de mots, références à mes inspirations... donc soit vous n'allez rien comprendre, ce qui est normal, soit vous allez lire un truc banal (en fait on se demande bien pourquoi je poste cette histoire...)

4) Si vous voulez que je vous expliques mes métaphores et tout, vous pouvez toujours courir (il neige, ça tombe bien, ça vous réchauffra ^^)

Cela dit, bonne lecture... (si vous n'abandonnez pas à la deuxième phrase! lol):

 

Beauté des cordes… les voix lointaines m’ensorcellent, elles m’engagent dans mon blasphème. Mon amour charnel est la cause de mon bannissement de mon royaume, la raison pour laquelle je suis là. Nous sommes ainsi un petit groupe. Marchant. Vers nulle part. A travers ces paysages morts. Le froid est là. La neige aussi. Leur symbole nous indique ce qui nous attend : la pureté de la mort…

 

Mais d’abord je me présente… je suis une fille. Plus qu’adolescente, pas encore femme. Mon prénom pourrait être le latin de l’instrument de mon cœur. Tant de personnes jouent sur cet instrument puis cassent les cordes, produisant un monocorde de soupirs. Cet instrument est donc ma lyre incomplète où il manque des cordes.

Je viens de cette région, où la pluie ruisselle sur la façade rouillée, si dure, laide et froide des blockhaus. Ces paysages tristes de mauvais temps je m’y suis habituée… paysages de Bretagne… ah ! Distance des mœurs ! Des blockhaus, de l’eau de blockhaus… que de souvenirs !

A certains endroits, non loin de ces blockhaus, il y a des falaises. Si noires, si grandes, si imposantes. On croirait aux portes de l’enfer ! Et pourtant… et pourtant… Cependant, je me suis risquée à escalader une de ces falaises ! Arrivée à son sommet, je fus poussée dans le vide par une force invisible et puissante. Ma chute semblait infinie. Puis j’atteignis l’eau bleue. Je me noyai alors dans ces eaux profondes devenues vertes. La seule explication que je peux vous fournir sur le fait que je sois encore en vie, c’est que, au fond de ces eaux se trouvait une lumière. Blanche. Aveuglante. Sauveteuse. Il m’arrive encore souvent de faire un rêve où je tombe de cette falaise ! Mon record fut de rêver 10 nuits de suite à une même falaise ! La sensation est alors étrange… une liberté, un bonheur intense, mais une angoisse, puis une peur, une tristesse en me réveillant.

 

Mais maintenant… imaginez moi sur ce chemin poussiéreux et enneigé! Mes cheveux attachés et ligotés en queue de scorpion, le haut de mon visage recouvert par un masque fin et moulant, en tête de scorpion, laissant apercevoir mes yeux gris. Des coques noires et argentées toujours taillées en pointe, attachées sur moi, et des tatouages en flèches et pointe gravés sur ma peau. Des petites plaques métalliques régulièrement espacées et reliées par une fine lanière de cuir serpentant le long de ma colonne vertébrale. Mes grosses et épaisses bottes de cuir et d’argent où se cachent des armes. Un aspect de poison, piquant et métallique… scorpion. On pourrait me peindre, avec cette étrange allure. Imaginez ! Yo ! Ro, oui, c’est beau ! Et là je dis, prise de folie blockhaussienne : Sort ! Ro, oui, je t’y verrai bien !

 

Allez, regardez encore notre petit groupe, marchant ! Puisse les tambours accompagner notre marche despotique. Puisse, le Doute, planter son drapeau noir sur ce sol déjà dévasté sur lequel le bruit de nos pas est étouffé par la poussière et la neige.

Il est dévasté ? C’est bien normal !

Comment une terre peut-elle se partager entre un champ de roses rouges et un champ de roses jaunes ? Entre un ciel aux milles trésors et un ciel mourrant ? Entre un jardin d’Eden camouflé sous un océan bleu aux milles sirènes et un jardin dont l’herbe me recouvrira, camouflé sous un océan débordant et beige aux milles mystères ? Entre des draps de satin s’enroulant et des draps de satins tendus ? Entre des étoiles se battant avec la lune et le soleil agissant seul ?

…

Cloches que j’entends au loin, tintez plus fort, faites exploser les vitres pour laisser la pluie entrer, la foudre, l’orage… Pourquoi ces cloches sonnent-elles encore ? Parce que d’autres ont résonné et hésitent à s’arrêter car deux choix s’offrent à elles : continuer de sonner pour en faire tinter d’autres (ces dernières tinteront quand même moins fort que si les premières n’avaient pas sonné pour elles) ou s’arrêter et arrêter ainsi les autres.

…

Blâme ô mon monde, pourquoi je suis née comme ça ? A ne jamais bien écrire la beauté du ciel et le beau de l’air, pourquoi je suis née comme ça ?

Drapeaux noirs, rouges et bleus, envahissez mes terres natales !